Fernando Polanco (7(8/2009)
1
Y después no hay nada ya
sino una pesadilla con su premio
y su castigo, la alborada,
la pereza y el sueño, los apremios
de otra nueva jornada
y el ya no estar en nada: sin ingenio,
sin los gremios y las veladas,
Los mejores de la mejor añada
Han muerto ya tocados por el genio.
2
«O ensáñate, si quieres tiempo anciano: / mi amor será en mis versos
Siempre joven»
W. Shakespeare.
Ha muerto ya con quien hablabas,
y sólo queda su mirada
de reproche si a las seis
de la mañana te aprietas
el primer trago y te largas
ya, solo y con los pies ligeros.
Tu civilización ya ha muerto,
Y su charla y su aliento.
3
«No soy tan joven como para enamorarme de una muchacha tan sólo por
su bello canto, ni tan anciano como para hacerlo sin ningún motivo». 58
años, señor, cargo a mis espaldas.
W. Shakespeare
¿Quién no rondaba «El Viso» de joven?
Las 3 de la mañana y enero.
La luna creciente y el hielo.
En sus piernas se olía el celo
De veinte años de lujo, y tan rubios,
El sol y las piscinas azul cielo.
Los años han pasado de puntillas,
y el viento y las heladas de enero
ya excusan salir de casa.